Emri im Është Lucas. Unë jam tetëdhjetë e shtatë vjeç. Nuk u martova kurrë. Unë kurrë nuk kam pasur fëmijë. Unë jetoj vetëm me macet e mia. Njerëzit mendojnë se unë jam thjesht një beqar i vjetër i ndrojtur. Ata nuk e dinë që unë isha martuar dikur – me një përbindësh – dhe se dasma ishte në një kamp përqendrimi. Isha shtatëmbëdhjetë vjeç kur erdha në Buchenwald në 1944. Unë isha djali i një bukëpjekësi nga Parisi, i hollë, bjond, me sy blu dhe një fytyrë që nëna ime e quajti “e bukur si zemër”.
Në kamp, bukuria nuk ishte një bekim. Ishte një mallkim. Javët e para ishin si të gjithë të tjerët: uria deri në kockë, biseda të pafundme, punë gurore, rrahje pa asnjë arsye. Brinjët e mia filluan të shikojnë nëpër lëkurën time. Unë u Bëra Muselmann-një nga Të Vdekurit e Gjallë. Pastaj Bruno më vuri re. Bruno është 24 vjeç. Barrack block ishte Një Edinltester i. Ai mbante trekëndëshin e gjelbër të kriminelëve gjermanë që u liruan nga burgu për të sunduar të burgosurit. Ai ishte i madh, i ushqyer mirë, këpucët e tij me gaz shkëlqenin si një kurorë mbretërore. Ai vendosi se kush jetoi dhe kush vdiq. Një natë, pas thirrjes, ai më ndaloi. Në vend që të më godiste, ai preku fytyrën time me një gisht me doreza dhe buzëqeshi.
Ai më dha diçka më të vlefshme se ari – një copë suxhuk. E hëngra nën një mur. Uria nuk bën pazare. Atë natë, më tha të vija në dhomën e tij pas shtetrrethimit. Të gjithë e dinin se çfarë do të thoshte kjo. “I preferuari” i mëparshëm vdiq nga tifoja. Vendi është i hapur. Unë kisha një zgjedhje: të refuzoja dhe të vdisja brenda disa javësh, ose të bindesha dhe të jetoja. Isha shtatëmbëdhjetë vjeç. Zgjodha jetën. Dhoma e brunos ishte një botë tjetër – shtrat i ngrohtë, i ndritshëm, i vërtetë, supë e vërtetë me patate dhe proshutë. Unë hëngra si një kafshë ndërsa ai shikonte. Pastaj më urdhëroi të lahesha lakuriq me ujë të nxehtë dhe sapun. Unë kurrë nuk jam ndjerë kaq i ndyrë më parë. Kur mbarova, ai më dha një këmishë nate të bardhë. “Ju nuk jeni një numër sonte,” tha ai.
“Ju jeni Lucas.”Pastaj më thirri në shtrat. E lashë trupin. Shikova tavanin dhe numërova sekondat. Ajo që ndodhi nuk më ndodhi, i thashë vetes. I ndodhi foshnjës. Pastaj ai flinte i qetë. Nuk fjeta fare. Që atëherë, unë kam qenë Kukulla E saj – kukulla e saj. Isha i mbrojtur gjatë ditës, mora një punë të lehtë. Natën u ktheva në dhomën e tij. Ai fitoi peshë. Fytyra ime u bë më e plotë. Të burgosurit e tjerë më shmangën. Unë nuk isha më një prej tyre. Unë isha pronë. Një natë Bruno ftoi portierët e tjerë. Ata më veshën dhe më detyruan të ulesha në një karrige si një zbukurim. Ata pinin dhe qeshnin dhe flisnin për mua që tregtohesha si mall.
Njëri prej tyre më ofroi cigare dhe vodka. U luta në heshtje që Bruno të refuzonte. Po. Jo nga mirësia, por nga pronësia. Më vonë u detyrova të këndoj ninullën time të fëmijërisë. Pastaj një nga kapos më detyroi në gjunjë. U mbajta, duke parë çarjen në tavan dhe duke pritur që ajo të përfundonte. Festa u ndërpre nga një oficer I SS. Bruno u poshtërua. Të nesërmen mbrojtja ime u zhduk. Numri im u transferua në gurore – në punën më të keqe në kamp. Bruno nuk më shikoi. Nuk isha më i dobishëm; isha i rrezikshëm. Dëshmi e dobësisë së tij. Në gurore, të burgosurit e uritur më sulmuan dhe vodhën këpucët e mia prej lëkure – çmimi i netëve të mia. U ktheva zbathur, i dëshpëruar dhe shkova te dera E Brunos për të lypur. Ai më rrahu brutalisht para të gjithëve, më rrahu fytyrën dhe bërtiti se nuk do të më njihte kurrë.
Kalova ditë të fshehura nën krevate marinari, të ethshme dhe të thyera, duke pritur të vdisja. Pastaj, në prill të vitit 1945, Erdhën Amerikanët. Një ushtar Amerikan më gjeti, mezi tridhjetë e pesë paund, dhe më nxori në dritë. Pashë Brunon te porta. Të burgosurit u dërguan në ekzekutim. Ai më pa, bërtiti emrin tim dhe më luti të dëshmoja se po më ushqente, po më mbronte, se ishim “miq”. Ata prisnin fjalët e mia.
Nuk thashë asgjë. Heshtja ishte verdikti im. Bruno vdiq duke bërtitur. Pas luftës, prindërit e mi më mirëpritën si hero. Unë kurrë nuk i korrigjova ato. Nuk mund të shpjegoja se si mbijetova sepse e shita trupin tim për një tas me supë. U përpoqa ta dua, por çdo prekje shkoi keq. Intimiteti mbante erë vdekjeje. Sot flas, sepse heshtja mbron vetëm mëkatarët. “Djemtë e vegjël” ekzistonin.
Ne ishim viktima dy herë-së pari në kampe, pastaj në turp. Uria merr vendime që dinjiteti nuk mund të mbijetojë. Mos e dënoni atë që bën një fëmijë i uritur për të qëndruar gjallë. Ata nuk e dinë se si ka shije supa në portën e vdekjes.
