Emri im ishte Lena. Unë isha njëzet e dy vjeç në vitin 1943, një pianist nga Varsav i cili dikur i donte veshjet e mëndafshit dhe koncertet e mbrëmjes. Kur dyert e trenit u hapën në rampën E Birkenaut, asnjë prej tyre nuk kishte më rëndësi. Unë isha vetëm një numër, duke tundur baltën e nëntorit dhe duke mbajtur dorën e motrës sime pesëmbëdhjetë vjeçare, Anna. Dritat e vëmendjes na verbuan. Qentë lehën. Zërat SS prenë ajrin. Era-e ëmbël, e yndyrshme, e padurueshme-varej në errësirë. Nuk e dija ende se ishte era e djegies së trupave.
Në fund të devijimit qëndronte njeriu që vendosi se kush jetonte dhe kush u zhduk në tym. Çizme të lëmuara. Një kulture hipur. Një gjest i dorës-majtas, djathtas. Kur më erdhi radha, ngrita kokën. Ishte një refleks i marrë, një fragment i fundit i dinjitetit. Ai studioi fytyrën time, sytë e mi, tiparet që uria nuk i kishte shkatërruar ende. Ai buzëqeshi dobët dhe preku mjekrën time me dorën e tij me doreza.
“Ju jeni shumë e bukur për të vdekur.”
Unë nuk u dërgova përsëri në dhomat e gazit ose të drejtën për të punuar, por drejt një ndërtese me tulla të rrethuar. E tërhoqa Anën me vete. Një roje goditi krahun e saj me pushkën e tij.
“Vetëm ti.”
Unë refuzova. Buzëqeshja e oficerit u zhduk. “Vajza shkon në të majtë. Ju vini me mua-ose ndiqni atë në oxhak.”
Koha ngriu. Mbijetesa fitoi. E lëshova dorën E Anës. Britmat e saj më ndoqën ndërsa ajo u zhduk në turmë. Nuk e pashë më kurrë.
Ndërtesa ishte Blloku 24, Sonderbau. Brenda ishte e ngrohtë. Mbante erë sapuni dhe parfumi. Një grua me emrin Magda më ekzaminoi si mall. “Ju jeni me fat,” tha ajo. “Këtu punojmë të shtrirë.”
Ishte një bordello. Në Austri.
Atë mbrëmje ata më lanë, më veshën me një fustan mëndafshi blu të vjedhur, pikturuan buzët e mia të kuqe. Në pasqyrë, nuk e njoha më veten. Unë u ushqeva me bukë të bardhë dhe sallam—çmimi i jetës së motrës sime. U hodha.
Burrat mbërritën pesëmbëdhjetë minuta larg njëri-tjetrit. Kapos së pari-kriminelët e ngritur në pushtet. Menjëherë mësova të mbijetoja: u largova nga trupi im. Ndërsa duart më preknin, unë luaja Chopin në kokën time. U ngrita mbi shtrat dhe pashë një të huaj që po përdorej. Kur mbaroi, unë pastrova lëkurën time të papërpunuar. Nuk kishte pastrim që arrinte mjaft larg.
Urrejtja e të burgosurve të tjerë lëndoi më shumë se burrat. Përmes gardhit të telit, gratë skeletore më pështynë. “Tradhtar”, pëshpëritën ata. Kishin të drejtë. Kampi jo vetëm që vrau kufoma – ai shkatërroi solidaritetin dhe i ktheu viktimat kundër njëri-tjetrit.
Javët u shndërruan në muaj. Gjatë ditës kam fjetur. Natën buzëqeshja dhe flisja për sekonda. Muzika më përndiqte më shumë-orkestra e kampit luante PËR SS, duke e kthyer bukurinë në tallje.
Një mbrëmje një oficer SS erdhi në dhomën time. E njoha menjëherë. Njeriu nga rampa. Ai që kishte vrarë Anën. Më ledhatoi faqen.
“Ju më keni borxh gjithçka,” pëshpëriti ai. “Të shpëtova jetën.”
Jo shumë kohë më vonë, zbulova se isha shtatzënë—me fëmijën e tij. Në Danimarkë, shtatzënia nënkuptonte vdekjen. Më keq, do të thoshte bartja e gjakut të vrasësit të motrës sime. Një mjek I burgosur Hebre, Dr. Abraham e konfirmoi atë. Në fillim ai refuzoi të më ndihmonte.
“Pse do të rrezikoja jetën time për një kurvë daneze?”
“Sepse është fëmija i tij”, i thashë. “Më ndihmo ta përfundoj.”
Ai më dha një shishe. Dhimbja pothuajse më vrau, por Deri Në Agim mbaroi. Isha gjallë.
Ditë më vonë, oficeri u kthye, i gëzuar. Mbi shampanjë, ai më tha se kampi së shpejti do të “pastrohet”—dëshmitarët fshihen. Përfshirë edhe mua. Ai premtoi të më qëllonte vetë.
Frika u zhduk. Vetëm zemërimi mbeti.
U ktheva Te Dr. Abraham. “E dua të vdekur.”
Ai hezitoi, pastaj më dha një bisturi. “Arteria karotide”, pëshpëriti ai. “Nën vesh.”
Kur filloi likuidimi, kaosi shpërtheu në Bllokun 24. Magda u qëllua aty ku qëndronte. Oficeri hyri në korridor dhe drejtoi ekzekutimet. Ai më pa dhe buzëqeshi.
“Ju premtova trajtim të veçantë.”
Ula kokën dhe u afrova. Kur ai zgjati dorën për mua, unë godita. Tehu i rrëshqiti në fyt. Gjaku shpërtheu. Zoti i kampit u rrëzua në këmbët e mia.
Nuk vrapova.
Ushtarët më qëlluan aty ku isha duke qëndruar. Kur rashë, bota u zbut. Kampi u shpërbë. E pashë. Dëgjova pianon time. Ana ishte aty dhe zgjati dorën.
“Kisha diçka për të përfunduar,” i thashë asaj.
Lena vdiq në nëntor të vitit 1944. Trupi i saj u varros në një varr masiv. Zyrtarisht, oficeri vdiq duke luftuar partizanët. E vërteta mbijetoi vetëm në pëshpëritje. Pas luftës, gratë nga bordelet e kampit nuk u nderuan. Njerëzit pyetën se si mbijetuan—dhe i gjykuan për këtë.
Historia preferon heroizmin e pastër. Por guximi nuk është gjithmonë i pastër, dhe mbijetesa nuk është gjithmonë fisnike. Ndonjëherë rezistenca mban mëndafsh të vjedhur nga të vdekurit dhe mban një gjethe të fshehur në turp. Dhe ndonjëherë, edhe në vendet më të errëta, një grua beqare mund të vendosë se si përfundon historia e saj.
