“Digjet kur e prek – – plaga e fshehur që tronditi një mjek Amerikan
Në prill të vitit 1945, ndërsa lufta u shemb përgjatë Rinit, një stacion ndihme në terren qëndroi deri në gjunjë në baltë dhe lodhje. Tenda E Kanavacës u ul nën shi dhe tym, dhe ajri ishte i trashë me aromën metalike të gjakut, pluhurit sulfa dhe kalbjes. Ushtarët Amerikanë të plagosur mbushën çdo shtrat, disa rënkime, disa të heshtur, disa tashmë përtej ndihmës.
Atë mëngjes, dy mjekë nga Divizioni I 45-të I Këmbësorisë SË SHBA-së mbanin një barkë me një grua të re gjermane.
Ajo ishte njëzet vjeç. Emri i saj ishte Elsa Becker, nga Mynihu. Ajo ishte e vetmja mbijetuese e një baterie flak që u pushtua në agim. Uniforma e saj ishte e lagur me gjak dhe baltë, çizmet e saj mungojnë, fytyra e saj ngjyra e hirit. Që nga arrestimi i saj, ajo nuk kishte thënë asnjë fjalë.
Në skajin e tendës, Korporali Daniel “Danny” Goldstein u gjunjëzua pranë saj. Danny ishte njëzet e dy Vjeç, Një Hebre Amerikan nga Filadelfia, i cili shërbeu si infermiere e triazhit. Familja e tij kishte ikur nga Berlini në vitin 1938. Në muajin e kaluar, ai kishte parë më shumë trupa të copëtuar sesa mendonte se mund të mbante një mendje njerëzore. Megjithatë, Kur Elsa dridhej dhunshëm në prekjen e tij, terrori që i vërshonte sytë, diçka e bëri atë të ndalonte dhe të fliste butësisht.
Ai i foli asaj në gjermanisht-gjermanishtja e butë dhe e butë që i kishte mësuar nëna e tij.
“Unë jam mjek”, tha ai. “Unë jam këtu për t’ju ndihmuar.”
Buzët e saj dridheshin. Më në fund, mezi e dëgjueshme, ajo pëshpëriti një fjali të vetme.
“Djeg… kur e prek.”
Danny preu me kujdes xhaketën e tij. Nën të ishin shtresa të rrobave të pista, të lagura me gjak, të lidhura, të paketuara dhe të ripërdorura. Ajo i kishte lidhur vetë dhe kishte fshehur gjithçka që qëndronte poshtë.
Kur Danny i qëroi përsëri, ai ngriu.
Një plagë masive e copëzave u shqye në pjesën e poshtme të shpinës dhe ijeve. Mishi ishte i zi dhe i gjelbër me infeksion. Krimbat u zvarritën në indin e vdekur. Kishte qenë e patrajtuar për disa ditë-ndoshta më gjatë. Danny kishte parë qindra plagë, por kurrë një të tillë mbi dikë që është ende i vetëdijshëm, ende merr frymë, ende gjallë.
Elsa e ktheu fytyrën larg, duke u përgatitur për neveri.
Në vend të kësaj, Danny bërtiti ashpër ndaj morfinës, plazmës dhe kirurgut të kokës. Ai e mbuloi atë me një batanije të pastër dhe vuri dorën mbi shpatullën e saj—i vetmi vend i padëmtuar që mund të gjente.
“Do ta rregullojmë”, i tha ai në gjermanisht. “Do të jesh mirë.”
Majori Frank Miller, kirurgu kryesor, mbërriti pak kohë më vonë. Ai hodhi një vështrim dhe tundi kokën.
“Ajo është septike,” tha ai në heshtje. “Ne jemi të mbingarkuar. Ne kemi njerëzit tanë që vdesin.”
Deni u ngrit në këmbë.
“Ajo është njëzet,” tha ai. Ajo luftoi, mbijetoi dhe e fshehu këtë dëmtim për të qëndruar gjallë. Ne mund ta shpëtojmë atë.”
Miller hezitoi. Lufta e kishte mësuar të llogariste mbijetesën si aritmetikë.
Deni nuk priti.
AI filloi VETË IV. Morfinë e administruar. Mori bisturinë.
Për katër orë ata punuan në heshtje-prerja e mishit të vdekur, pastrimi i infeksionit, paketimi i plagës me sulfa. Elsa u fut dhe doli nga vetëdija, duke pëshpëritur përsëri dhe përsëri se kishte një zjarr. Danny u përgjigj çdo herë, duke thënë se ajo nuk ishte vetëm.
Deri në orën 2: 00 mbaroi.
Ajo kishte humbur gjysmën e muskujve të saj të majtë gluteal dhe një pjesë të kockave të hip—por ajo do të jetonte.
Danny qëndroi pranë krevatit të saj deri në agim, duke ndryshuar veshjet, duke lagur buzët, duke e parë atë duke marrë frymë. Kur ajo u zgjua ndërsa dielli zvarritej nëpër qepjet e tendës, ai ishte akoma atje.
Ajo e shikoi atë, sytë e saj të qartë për herë të parë.
“Ju e prekët atë,” pëshpëriti ajo.
Ai buzëqeshi, i rraskapitur. “Po.”
“Dhe … nuk të ka djegur?”
“Jo”, tha ai me zë të ulët. “Nuk e bëri.”
Ajo qau atëherë-jo me zë të lartë, vetëm lotët e qetë rrëshqasin në jastëk. Deni mori dorën dhe e bëri të qante.
Për tre javët e ardhshme, ai kaloi çdo moment të lirë pranë shtratit të saj. Ai solli racione shtesë dhe i mësoi asaj fraza angleze: faleminderit, nuk dëmton më. Ai i tha asaj për stuhitë E Filadelfias dhe cheesesteaks. Ajo foli për kopshtet e birrës Në Mynih dhe pemët e gështenjës.
Kur infeksioni më në fund u prish dhe ajo ishte në gjendje të ulej, ajo kërkoi një pasqyrë.
Shenja ishte e madhe-me gjemba, e kuqe, që shkonte nga ijet në pjesën e poshtme të shpinës. Ajo e vështroi atë, duke e vënë veten në skenë Që Danny të shikonte larg.
Ai nuk e bëri.
“Është mbresë e një të mbijetuari”, tha ai. “Duhet ta vishni me krenari.”
Ditën që u transferua në një spital të të burgosurve të luftës, Elsa bëri një kërkesë të fundit. Ajo kërkoi të mbante etiketat e tij të qenve. Ajo i shtypi në buzë dhe i ktheu.
“Ti ma preke zjarrin”, tha ajo. “Nuk do ta harroj kurrë.”
Danny shikoi ambulancën të zhdukej përgjatë rrugës me baltë. Ai nuk e pa më kurrë.
Por çdo vit, më 17 prill, një kartolinë anonime mbërriti nga Gjermania. Pa emër. Vetëm një rresht, i shkruar në anglisht të kujdesshëm:
Nuk digjet më. Faleminderit që e prekët.
Dhe Çdo vit, Danny mbante kartën dhe kujtonte ditën kur nuk pa një armik—por një qenie njerëzore në dhimbje—dhe zgjodhi të ndihmonte.
Sepse ndonjëherë, në hirin e luftës, ato zgjedhje janë fitorja më e fuqishme nga të gjitha.
